"Siempre Listos"

     Negra a  los argentinos nos encanta que nos pongan de cuatro, si sentimos un placer enorme de que nos metan el dedo en la boca, en el bolsillo y hasta en el intelecto, es por esto que dejamos de leer. La dictadura militar tenía un objetivo definido: matar a los intelectuales, matar a los pensantes, matar a los lectores y no se conformaron  con una mera desaparición física de unos treinta mil tipos, por decirlo así. Los gobiernos que le siguieron continuaron la tarea, porque no crean que la dictadura y la represión han terminado, el proyecto continúo con la ley federal de educación donde la masacre de lectores fue sistemática y sigue.  El nunca más significa nunca más gente que moleste al oficialismo, nunca más jóvenes con capacidad crítica, nunca más personas nutridas de lecturas. 

  ¡Dale Negra!! ¡Apúrate Negra!! 

  Aféitate bien las nalgas que se vienen las elecciones presidenciales y el 2015 nos tiene que encontrar listos, limpitos ubicados ya de cuatro para recibir a nuestro próximo mandatario.

Autora: Adriana Comán 

"NeoPolítica"

  Los culos giran por las cabezas, las tetas son satélites que van y vienen, el sudor, la tierra, el salitre y los golpes acompañan el espacio y generan la sensación de estar allí, ciertamente, de ser uno más y no los otros, eso genera tranquilidad. Soy ese que no se robó nada, que no se quedó con nada, salvo con el hambre, que lo dio todo para que el otro sea, para que el otro se acomode el anillo o la cartera Channel y duerma en su mansión, en la única casona de la comarca donde se recauda todo.

   Los panfletos, los votos, el olor a cartón, el pelo de las axilas de las mujeres, la leche que cae por el pezón de las madres como cataratas de lágrimas para ir a vivir en las bocas de los niños, quienes ,más tarde, subirán al mismo colectivo con idéntico propósito. 

                            Autora: Adriana Comán. 

"Reflejo"

  Cuando quiso levantarse de la silla que daba con el frente de la pantalla de la computadora notó que su cuerpo le pesaba, que las piernas se le amortiguaban en el esfuerzo por intentar sostener, ahora, sus cargadas nalgas y su rollizo tronco.
   Advirtió que alguien se le acercaba  aún cuando ella pretendía, lentamente, alejarse con pequeños pasos hacia atrás, no pudo evitar ver ese rostro gelatinoso cubierto por unos pelambres blancos que se le aproximaba en actitud amenazante.  Un gesto de terror la invadió y no atisbó ni siquiera a gritar, el silencio la inundaba, los pocos dientes sucios y careados de esa faz se entreabrieron ayudados por la boca para susurrar: "...-Han pasado  veinte años-..."

Autora: Adriana Comán

" El Dotor"

  Ahí viene M´hijo escuendan las miserias, vos Eulalia llevá de aquí esos remiendos. Juan apilá las gallinas mejor no te digo a dónde.
   M´hijo ya le traigo el café como a usté le gusta, ansí como toma en la ciudá.
   El dotor miraba espantado todo el cuadro, su infancia se desvaneció junto con el tren.

Autora: Adriana Comán.

"El verdugo de la historia"

  Con las plantas de mis pies transité cada segundo de la humanidad, no crean que es suerte ni que soy inmortal, sólo estuve ahí anclado en esta psicodelia de tierra, sueños, espanto, poder y algunas píldoras más que me desconcertaron al igual que a ustedes.

  No pude disfrutar de andar libre por mi comarca en busca de sustento porque unas naves me acorralaron para enseñarme la religión de la tierra de los conejos, se llevaron a mis hijos a fin de enseñarles a leer y a escribir en su idioma. En fin, me aplastaron y conmigo a toda mi cultura.

  Volví a fojas cero intentando huir o atemperar el dolor, pero fue en vano: he muerto en la hoguera, me han lanzado de un avión, he huido a la selva donde fui emboscado, me han azotado un par de miles de veces, otras he sido fusilado, he sido electo presidente, he tenido el oficio de canillita, me han privado del premio nobel de literatura por saludar a unos verdosos, me he suicidado con cianuro, me he ahogado internándome en Mar del Plata. ¡No crean que estoy loco! ¡No! Busqué el amor en todos o en algo y siempre la aventura que me impusieron los siglos terminaba igual. ¿Les cuento de nuevo? No, estimo que no, si ustedes ya lo saben. Esta masacre es una operación planeada por todos ustedes y el objetivo o meta es siempre igual, la píldora que no me atrevo a nombrar, aquello que mueve el mundo. ¡Sí! ¡Eso! ya entendieron, no se lo revelen a nadie más.

  Rodolfo ¡Vení! Queda entre vos y yo, te lo susurro al oído, tengo miedo que alguien nos escuche y ya sabes lo que nos... mejor te lo declaro: el verdugo DINERO. 

Autora:  Adriana Comán

" El festín de las Vizcachas"

    Ellas movían sus pupilas sigilosamente, calculaban cada latido como si percibieran hasta el silencio del aire, chisporroteaban sus maxilares ante el inmenso banquete que se aproximaba: un cerdo herido emanaba sudor a cena, sin embargo no se lo devorarían por completo, su pellejo era el atuendo perfecto.

     En la ruta 34 el sol penetraba como alfileres en una almohadilla, siesta santiagueña, sólo un alma se atrevía a atravesar este ardiente espacio. Ramiro se dirigía en su moto cuando observó el cerdo tumbado a la vera del camino,   el humano se acercó al animal, a quien le temblaba el abdomen y quizo ayudarlo aunque  sus pretensiones ambientalistas le clavaron miles de uñas en la yugular.

 La cadena alimentaria conspiró. 

Autora : Adriana Comán 

"Raíces Rotas"

  Fue la Manuela la que lo echó todo a perder, con eso de conquistarse el amor de un blanco. De un blanco europeo que vino a nuestra selva a llevarse el fogón, a dejarnos sin tierra, a tragarse el maíz, a tomarse las aguas de nuestros ríos. Fue ese amor quien traicionó la piel, fueron los colores los culpables: el marrón del mimbre y el níveo. De esa unión cromática surgió el capitalismo . La guerra económica es ecológica, mueren las aguas, se aplanan las montañas, pierden sonidos las aves, los árboles se cansaron de nacer, el rey perdió su corona y las estrellas se fueron a dormir al fondo del mar. ¡Sí, Manuela! vos eras una reserva natural de la humanidad y de la historia, quedamos unos cuantos sin arco ni flecha pero anclados nuestros pies, nuestras raíces al suelo, los blancos vienen con topadoras, la revolución es sueño y el sufrimiento es real. 

Autora;  Adriana Comán

"Oxígeno"

   ¿En qué rincón de la humanidad quedaron las ideas encerradas? Vagan en el aire, pretenden ser respiradas por algún cerebro, ser escuchadas por alguna boca. Los asesinos fueron ellos, los del canon. Ese sacerdocio donde se convierten en religión para los profesores de literatura. Vagan, sufren de soledad, a ellas nadie las redimirá, serán consumidas como puchos en el cenicero que nadie limpiará.
  ¿Cuánta nostalgia aquello de la lectura? Vagan en la nube de los oprimidos.

                                                                     Autora: Adriana Comán