" Un Docente Tutor Santiagueño Particular"

..."El párroco había hecho la carrera de medicina y cirugía en Salamanca, 

pero ingresó en el seminario sin graduarse, y hasta el alcalde sabía 

que su autopsia carecía de valor legal. 

Sin embargo hizo cumplir la orden"...
Gabriel G. Márquez 

  Alfredo, hombre común, administrativo de la vida:

-Para esto ya es tarde, estamos fuera de horario, nadie más me va a joder la vida, estoy cubierto en mis tareas diarias- y continúa con todas las frases típicas de un ser renacuajo, casi sin existencia definida, que no ha logrado salir del estanque y que por esas coincidencias familiares de la vida pertenece al club de los trabajadores públicos. Siempre en tono amenazante  y a la defensiva no se ha percatado del terror que habita en su rostro y que está atrapado  en un gran estambre de hilo del que no podrá salir, pero sí mirar a través, por entre los hilos, el mundo. Cuestión que no es igual en su compañero de tareas el Profesor Gustavo.

   -¡Aflojá campeón, la vida pasa y te estás poniendo viejo de tanto renegar !- exhortaba Gustavo.

   -Gustavo, pero ¿si alguien me caga en el laburo? Si son hijos de puta, yo soy hijo de puta y medio ¿Me entiendes?

    -¡No, Alfredo! ¿Quién te va a perjudicar? Si vos ya estás perjudicado para todo el viaje campeón. Sos administrativo público docente sin tener título docente , si se te acaba esto te mueres de hambre. Sos un botón de la rectora, no sirves ni para conservar tu fuente de trabajo. Sos el sicario de los que sí somos docentes, sos un texto mal redactado y la verdad es que no puedo decírtelo, tengo que meditarlo para mis adentros y que rebote en mi conciencia. 

    -Tomá un mate Alfredo y tranquilizate, no pasa nada- Son las vergonzosas palabras que treparon por mi boca, que consumen día a día mi dignidad con el sólo propósito de estar seis horas en una falsa tranquilidad conviviendo con la esquizofrenia de Alfredo. 

        Este relato pertenece al diario de un docente itinerante que hace patria en la ruralidad de nuestro monte santiagueño. Que abre la escuela de lunes a viernes a las 13.30 horas para sus alumnos, con frío o con el imponente sol, y cierra la jornada con el arriado de la bandera de la nación y de la provincia a las 17:45 horas. Que transita treinta kilómetros de camino de tierra y monte sin ninguna alma que lo acompañe hasta la ruta donde se pierde como un fantasma.

       Sin más que notificar firma al pie el docente tutor Gustavo Rivas, 

siendo el día Viernes 9 de Agosto de 2013.

Autora: Adriana Comán  

"La Reina"

..." Democracia: es una superstición muy difundida,

un abuso  de la estadística"...

J. L. Borges 

  Se impone la democracia con cifras estadísticas que la condecoran como la reina de las formas de gobierno. Ella está ahí, sentada, nos guiña un ojo, sonríe cuidadosamente, apenas agita su mano al saludar, sabe que de su bastón se desprende la libertad que, en cierto modo, nos encarcela y nos quedamos con el espíritu amoratado sin cuestionar opciones porque fueron los  signos algebraicos los que la catapultaron. Ellos no se equivocan y encierran a los hechos y a la palabras en la villa donde está la plebe adormecida por la ignorancia como monos con cocos intentando definir la semántica de los números. 

                                                                                                                          22/10/13

                                  Autora: Adriana Comán 

"Nube Mítica"

   El interior santiagueño tiene algo de misterio, de magia, de embrujo, el que entra allí queda engualichao con su belleza mítica. Julián entró con su auto, en medio del polvillo llegó como en una nube a jugar un partido de fútbol, era el campeonato que organizaba la dueña del Gauchito Gil, el santo de los pobres, de los marginados, de los olvidados, de los desamparados. Aquella mujer sencilla era el centro de la tierra en el lugar, ella hilaba la vida institucional, religiosa, deportiva y política de la zona. Después del campeonato, que reunía a todos los paisanos se venía la fiesta del Gaucho, con asado, buen vino y empanadas; y los fieles tenían que ofrendar cigarro al Santo Colorado. Cualquier ser, extraño a esta parte de la historia que corre paralela con el enorme progreso santiagueño tenía que llegar por la casa de la Esther, probar los mates y el chipaco de la doña; ella sabrá si aprobar o no la propuesta. En cuanto al Santo, vete dejándole unos puchos porque es milagroso, él te protegerá en tu regreso y conversará con la Esther si has de volver.

   El Gauchito cuida todo el lugar, está siempre para el pueblo, aunque nadie se acuerde de esta gente de enorme corazón, paciencia y hospitalidad; a pesar de que los recuerden exclusivamente para las campañas electorales en las que mandan colectivos a arriarlos, ese será el momento del Gaucho Rojo  para  fumarse los cigarros, aplacar  los nervios y de entre medio de los goles proteger a su tropa. 

Autora: Adriana Comán 

"La visión por detrás"

     Los ojos seguían sus pasos, lo vigilaban todo, sabían todo, eran los omniscientes o el heterodiegético de esta historia.
     Ellos caminaban junto al laberinto cotidiano del ser, advertían cada milésima de segundo y hacían un planeamiento metafísico sobre la rutina del viaje. Lo que no pudieron prever los lóbulos oculares en cuestión, fue la caja física donde estaban depositados y que eran manipulados por el loco idealista que les enseñaba sobre que o quien fijar la atención: la subjetividad humana llamada corazón.

Autora: Adriana Comán 

" Seducido por la Sirena"

    Aún cuando Octavio fingió no haber escuchado el canto desaforado de la mujer, que incluía aleteo de manos y gestos gelatinosos en cámara lenta.
    Lucía insistió, fue por más: primero un zamarreo, luego un estruendoso cachetaso y finalmente una patada en el trasero. Nada seductor para una dama.

             -¡Qué patético que sigas aquí desgraciado infeliz!-, era el estribillo de Lucía.

    A Octavio nada de esto le aterraba, es más lo seducía convivir con ese canto del que se había enamorado hace veinticinco años atrás. 

                                                  Autora: Adriana Comán. 

"Metáfora"

¿Cómo sería caminar en el aire?,

¿Sería poético o catastrófico?,

¿Estaríamos soñando o estaríamos sin suelo?

¿Tendríamos una meta  o sólo un lugar a dónde llegar?

¿Serían motivaciones los objetivos alcanzados o triunfos ajenos?

¿Estaríamos viviendo en una metáfora o seríamos la alegoría del poder de la mujer caníbal? 

  Estamos en una pieza a oscuras, siento el dolor de los torturados que atraviesan las paredes, el hilo al que estamos sujetos nos tira de cuando en cuando, la anestesia es profunda. Los dictadores se han retirado y los derechos humanos son enfermeros que vienen a sedarnos.

   El estómago se seca, los intestinos paralizados ¡¿Las neuronas?! 

   ¿Acaso no estamos caminando en el aire? 

Autora: Adriana Comán.

VÓMITO XERÓFILO

Los kilómetros pasan, en un abrir y cerrar de ojos se llega al 1.181, número extraño, indescifrable, mítico.    

    Ese número indica el ingreso al pasado, la máquina del tiempo se enciende en esta misteriosa cifra numérica, las personas de este sitio presentan características prehistóricas, el modo de vida es diferente ¿celulares, hornallas, televisión plasma, internet, facebook? ¡No! No existe en este mundo de tierra y monte.     

    Los habitantes se levantan con el canto de los gallos y se van a dormir cuando cae la oración, cuando se esconde el sol.

    Lucía se aproxima al 1.181, debe romper las barreras históricas, temporo-espaciales para entrar, desafiar al huayra que está custodiando la puerta; el monte no la deja entrar, los caminos en serrucho parecen haber sido construidos por el mismísimo almamula o algún grifo santiagueño, entre las pruebas de ingreso a este submundo se halla el canto de las ánimas. Las tunas revientan del enojo, las víboras se enroscan del miedo, el monte se siente invadido, el futuro o las postmodernidad citadina de Lucía contaminará el lugar, por eso cuando ella decide volver a la cadena de la historia y restaurar el presente agrietado, el monte la escupe en un vómito xerófilo la devuelve a la ruta  de regreso.

                                                                                    Autora:  Adriana Comán

"TRIUNFO ALGEBRAICO"

Aquí, en Latinoamérica, no se ha muerto nadie.

Aquí, no morirá el futuro.

Aquí, en Argentina, están las generaciones perdidas sin identidad. Recuperamos la conciencia, triunfamos con saber una cifra numérica: treinta mil, que nos indica cuántas salchichas se ha comido el lobo, la algarabía es inmensa aunque el animal sigue con hambre. 

                                                                              Autora: Adriana Comán. 

BICHITO CALABAZA

    Antonella salió a trabajar como lo hace todos los días en su auto, un Renault 4 modelo ´76, ¡una calabaza el bichito!, predispuesta a que se le pinchen las ruedas, se le pare el auto o se recaliente el motor en cualquier lugar.
     Su rutina era llegar sucia a destino. ¿Por qué nunca se le apareció el Hada Madrina para convertir esta calabaza en un auto de verdad?.Tampoco jamás la buscó el Príncipe para probarle los miles de zapatos que tiró enfurecida por el camino, sin embargo todos los meses llegan las Hermanastras malvadas dejando las boletas de la luz, el agua, el cable, el teléfono y, claro, la Madrastra perversa le dice en conferencia de prensa:
            -"¡Aquí también la Nación Crece!"-.

                                                                     Autora: Adriana Comán

 

COSA DE NIÑOS

           La cordura se ha salido de su lugar, de la geografía humana en la que habitaba donde, además, estaba un reloj indicando ciertas acciones… Murmullos, movimientos escalofriantes y, por último, gritos de horror.

          -¡Mi hijo no! Es un niño incapaz de dañar a otro chico. Tu hija es la culpable, quien con tan sólo ocho años lo anda provocando. Es la televisión que los atormenta. Estaban jugando a la mamá y al papá y, en los últimos de los casos, es cosa de niños- dice  una de las madres.

    El reloj del inconsciente se detuvo allí para siempre… Mientras le susurran al oído esas trémulas palabras que la condenaron a una cárcel eterna.

                                                                                  Autora: Adriana Comán 

ANTE LA LEY

Allí espera días y años.

Intenta infinitas veces entrar y

fatiga al guardián con sus súplicas.

Franz Kakfa.

      Violaciones, robos, homicidios, crímenes y ¡La Mentira!, todos se resuelven con justicia ante la ley- expresó un abogado.

      La familia sentía el chillido en el alma, las heridas, los traumas comenzaban a sangrar.

     Años de psicólogos y de peregrinar a la justicia no habían dado resultado.

     -Claro, si la justicia está ciega y sólo se preocupa en mantener el equilibrio de la balanza que sostiene- Repite Carolina entre lágrimas, risas y sentimientos encontrados.

     La única respuesta que obtendrá en los tribunales será:

-          Se está investigando, los tiempos legales difieren de los reales-

-El caso es que su hija ha sido secuestrada, violada y luego de varios días la han encontrado muerta a unos metros de la Capilla de “Santo Tomás de Aquino” en un descampado… Es lo que se sabe… En todo caso el Juez le informará de lo sucedido- dijo el perito a Carolina.

    Días después se encontró el cadáver del juez flotando en un río… Carolina opinó que:

  -“Todo acto delictivo no debe resolverse con Violencia también tenemos la alternativa de nuestros puños”-.

Autora: Adriana Comán.

El Fósil de la Escritura

  Había una vez...así empiezan las mayorías de las historias para niños, dicen que estos cuentos son mensajes adultos adaptado para los infantes.
  Había una vez una mesa, un sable o una escritora llamada Carla; quien empezaba todas sus obras de la misma manera, pero ¿dónde se iniciaba verdaderamente la narración o el poema? Parece que en el lápiz porque ya no creía en la herramienta primera del arte de la palabra: la imaginación. Ya no recordaba las cosquillas cerebrales que le causaban tanto placer en la mágica aventura de leer. Culpó a la gramática, al estilo, a la pragmática, a la lingüística, a la semántica, a las dichosas licencias literarias. Dejó de conquistar al tiempo, de quitarle un grano de arena de ficción, de creatividad; abandonó la lectura y pudo por fin  encontrar al asesino despiadado de sus obras, se dijo:
                                         -¡Son esas estructuras fosilizadas!-

   Aún no se sabe nada de Carla, salvo que es un fósil de la escritura encerrada en su caverna con una luz tenue y un gran basurero a donde van a vivir sus grafías.

Autora: Adriana Comán