INSTRUCCIONES PARA LEER Al GRAN CRONOPIO

      Arroje su reloj, desvístase de sus prejuicios, abandone el diccionario, aquí le obsequiaremos uno nuevo, y emprenda un viaje hacia el interior del abismo para conocer un mundo, que por cierto, no es nuevo pero que lo deslumbrará o asustará ya que será capaz de percibir todo lo que normalmente no observa puesto que aguzará los sentidos…

   Es sumamente importante y necesario para este éxodo que su cuerpo, si está ubicado el línea vertical, procure el descenso hasta lograr un ángulo de cuarenta y cinco grados; es en este instante en que debe tener detrás suyo una butaca confortable de lo contrario el declive de su organismo resultará abrupta y nada feliz. Claro que en el asiento ya debe estar incorporado su ser con la instrucción anterior.  La actitud natural consiste en mantenerse sentado, los brazos apoyados en el sillón sujetando el texto Continuidad de los Parques o Casa Tomada, la cabeza erguida aunque no tanto que los ojos dejen ver los signos gráficos y puedan moverse a la manera de un péndulo gestionando el barrido textual.

   Para leer a Julio Cortázar la vista es crucial, debe efectuar un movimiento de los órganos visuales de izquierda a derecha, letra por letra y descansar en un punto la respiración, claro que en ningún santiamén debe dejar de respirar. Se sentirá extraño: si intenta imaginar lo que está leyendo, sentirá que alguien camina por el parque de su casa o que de repente tiene un parque allí donde no lo había; en caso de escuchar ruidos no se alarme, las ondas sonoras carecen de explicación y tiempo a… el tiempo, el tiempo, el tiempo ¿Cuál tiempo?

      Retomando la cuestión de los movimientos corpóreos cuídese de no mover al mismo tiempo el ojo y el ojo ya que no deben fundirse ambos en el mismo punto de fuga y concluya el primer obstáculo o párrafo.

     Llegando de este modo al segundo parágrafo, sólo basta repetir alternadamente los movimientos de la vista sin abandonar la respiración hasta encontrarse con el punto que sirve para dar por consumada  la lectura. Se sale de este acto  sencillamente con un ligero  movimiento de brazos para cerrar el texto y un impulso que produzca el ascenso del cuerpo promovido por la pelvis que se moverá para lograr erguir de modo vertical la entidad hasta cuando quiera retomar nuevamente el traslado hacia la lectura.

Autora: Adriana Comán

VIDAS ANUDADAS

    Detrás de cada caluroso atardecer se encierra el deseo profundo, vago del regreso lúgubre, intempestivo del marido que se fue a recorrer aventuras por caminos sinuosos, sin ningún motivo verdadero. Tal vez por la cotidianidad de un contrato conyugal finalizado aunque vigente  en la materialidad de la letra legal, y yo la mujer casada, la que espera veinte años el día en que me consagre en la más pura y fiel de todas ¿Qué perversidad? ¿Acaso el abandono no es una violencia de género? Tendré que soportar el acoso callejero, las impudicias verbales, la castración para ser el modelo de mujeres. Esconder las miserias femeninas y humanas a la vez, mientras mi marido vaga por las camas de las trabajadoras sexuales.

       ¡Mejor no regreses: el divorcio ya se ha creado y quedas liberado! Reflexionó Patricia al momento que  tejía una carpeta debajo del lapacho en la interminable espera.

Adriana Comán.

"Quimera"

  Juana la aventurera, preparada para caminar los surcos de la vida, los entrañables girasoles que la broncean con su pestañeo, entregada al diálogo con la pacha se adentra en las praderas doradas protegida de la maldad y de los sentimientos mortales, la cubren de flores, los aromas la hacen desandar por figuras abstractas, la creación renace, los límites infinitos, los sueños son la realidad, la realidad anida en los sueños. ¡Qué importa! Si la natura con sus flores me hacen sentir las vibraciones de la tierra, su paz interior me rescata del infierno cotidiano, mis pensamientos son mariposas cargadas de esperanzas, el verde de la paz, los colores, las luces.

  Las luchas son miles de risas ganadas, la primavera aniquila el discurso político que se reduce a un discurso humano en contacto con las semillas que serán flores. 

Adriana Comán. 

"Hojas en blanco"

Escribir juntos estas hojas en blanco no será sencillo.
Hojas en blanco como el vestido que me puse el día en que disfruté de aparatos nuevos: la heladera, la cocina, la alacena, el lavarropas y el microondas blanco.
Por suerte siempre tuve tinta roja en tus venas para convertir en rosa el lugar. ¿Quién ha dicho que es imposible tener la casita de muñecas soñada?

Autora: Adriana Comán

"Siempre Listos"

     Negra a  los argentinos nos encanta que nos pongan de cuatro, si sentimos un placer enorme de que nos metan el dedo en la boca, en el bolsillo y hasta en el intelecto, es por esto que dejamos de leer. La dictadura militar tenía un objetivo definido: matar a los intelectuales, matar a los pensantes, matar a los lectores y no se conformaron  con una mera desaparición física de unos treinta mil tipos, por decirlo así. Los gobiernos que le siguieron continuaron la tarea, porque no crean que la dictadura y la represión han terminado, el proyecto continúo con la ley federal de educación donde la masacre de lectores fue sistemática y sigue.  El nunca más significa nunca más gente que moleste al oficialismo, nunca más jóvenes con capacidad crítica, nunca más personas nutridas de lecturas. 

  ¡Dale Negra!! ¡Apúrate Negra!! 

  Aféitate bien las nalgas que se vienen las elecciones presidenciales y el 2015 nos tiene que encontrar listos, limpitos ubicados ya de cuatro para recibir a nuestro próximo mandatario.

Autora: Adriana Comán 

"NeoPolítica"

  Los culos giran por las cabezas, las tetas son satélites que van y vienen, el sudor, la tierra, el salitre y los golpes acompañan el espacio y generan la sensación de estar allí, ciertamente, de ser uno más y no los otros, eso genera tranquilidad. Soy ese que no se robó nada, que no se quedó con nada, salvo con el hambre, que lo dio todo para que el otro sea, para que el otro se acomode el anillo o la cartera Channel y duerma en su mansión, en la única casona de la comarca donde se recauda todo.

   Los panfletos, los votos, el olor a cartón, el pelo de las axilas de las mujeres, la leche que cae por el pezón de las madres como cataratas de lágrimas para ir a vivir en las bocas de los niños, quienes ,más tarde, subirán al mismo colectivo con idéntico propósito. 

                            Autora: Adriana Comán. 

"Reflejo"

  Cuando quiso levantarse de la silla que daba con el frente de la pantalla de la computadora notó que su cuerpo le pesaba, que las piernas se le amortiguaban en el esfuerzo por intentar sostener, ahora, sus cargadas nalgas y su rollizo tronco.
   Advirtió que alguien se le acercaba  aún cuando ella pretendía, lentamente, alejarse con pequeños pasos hacia atrás, no pudo evitar ver ese rostro gelatinoso cubierto por unos pelambres blancos que se le aproximaba en actitud amenazante.  Un gesto de terror la invadió y no atisbó ni siquiera a gritar, el silencio la inundaba, los pocos dientes sucios y careados de esa faz se entreabrieron ayudados por la boca para susurrar: "...-Han pasado  veinte años-..."

Autora: Adriana Comán

" El Dotor"

  Ahí viene M´hijo escuendan las miserias, vos Eulalia llevá de aquí esos remiendos. Juan apilá las gallinas mejor no te digo a dónde.
   M´hijo ya le traigo el café como a usté le gusta, ansí como toma en la ciudá.
   El dotor miraba espantado todo el cuadro, su infancia se desvaneció junto con el tren.

Autora: Adriana Comán.

"El verdugo de la historia"

  Con las plantas de mis pies transité cada segundo de la humanidad, no crean que es suerte ni que soy inmortal, sólo estuve ahí anclado en esta psicodelia de tierra, sueños, espanto, poder y algunas píldoras más que me desconcertaron al igual que a ustedes.

  No pude disfrutar de andar libre por mi comarca en busca de sustento porque unas naves me acorralaron para enseñarme la religión de la tierra de los conejos, se llevaron a mis hijos a fin de enseñarles a leer y a escribir en su idioma. En fin, me aplastaron y conmigo a toda mi cultura.

  Volví a fojas cero intentando huir o atemperar el dolor, pero fue en vano: he muerto en la hoguera, me han lanzado de un avión, he huido a la selva donde fui emboscado, me han azotado un par de miles de veces, otras he sido fusilado, he sido electo presidente, he tenido el oficio de canillita, me han privado del premio nobel de literatura por saludar a unos verdosos, me he suicidado con cianuro, me he ahogado internándome en Mar del Plata. ¡No crean que estoy loco! ¡No! Busqué el amor en todos o en algo y siempre la aventura que me impusieron los siglos terminaba igual. ¿Les cuento de nuevo? No, estimo que no, si ustedes ya lo saben. Esta masacre es una operación planeada por todos ustedes y el objetivo o meta es siempre igual, la píldora que no me atrevo a nombrar, aquello que mueve el mundo. ¡Sí! ¡Eso! ya entendieron, no se lo revelen a nadie más.

  Rodolfo ¡Vení! Queda entre vos y yo, te lo susurro al oído, tengo miedo que alguien nos escuche y ya sabes lo que nos... mejor te lo declaro: el verdugo DINERO. 

Autora:  Adriana Comán

" El festín de las Vizcachas"

    Ellas movían sus pupilas sigilosamente, calculaban cada latido como si percibieran hasta el silencio del aire, chisporroteaban sus maxilares ante el inmenso banquete que se aproximaba: un cerdo herido emanaba sudor a cena, sin embargo no se lo devorarían por completo, su pellejo era el atuendo perfecto.

     En la ruta 34 el sol penetraba como alfileres en una almohadilla, siesta santiagueña, sólo un alma se atrevía a atravesar este ardiente espacio. Ramiro se dirigía en su moto cuando observó el cerdo tumbado a la vera del camino,   el humano se acercó al animal, a quien le temblaba el abdomen y quizo ayudarlo aunque  sus pretensiones ambientalistas le clavaron miles de uñas en la yugular.

 La cadena alimentaria conspiró. 

Autora : Adriana Comán 

"Raíces Rotas"

  Fue la Manuela la que lo echó todo a perder, con eso de conquistarse el amor de un blanco. De un blanco europeo que vino a nuestra selva a llevarse el fogón, a dejarnos sin tierra, a tragarse el maíz, a tomarse las aguas de nuestros ríos. Fue ese amor quien traicionó la piel, fueron los colores los culpables: el marrón del mimbre y el níveo. De esa unión cromática surgió el capitalismo . La guerra económica es ecológica, mueren las aguas, se aplanan las montañas, pierden sonidos las aves, los árboles se cansaron de nacer, el rey perdió su corona y las estrellas se fueron a dormir al fondo del mar. ¡Sí, Manuela! vos eras una reserva natural de la humanidad y de la historia, quedamos unos cuantos sin arco ni flecha pero anclados nuestros pies, nuestras raíces al suelo, los blancos vienen con topadoras, la revolución es sueño y el sufrimiento es real. 

Autora;  Adriana Comán

"Oxígeno"

   ¿En qué rincón de la humanidad quedaron las ideas encerradas? Vagan en el aire, pretenden ser respiradas por algún cerebro, ser escuchadas por alguna boca. Los asesinos fueron ellos, los del canon. Ese sacerdocio donde se convierten en religión para los profesores de literatura. Vagan, sufren de soledad, a ellas nadie las redimirá, serán consumidas como puchos en el cenicero que nadie limpiará.
  ¿Cuánta nostalgia aquello de la lectura? Vagan en la nube de los oprimidos.

                                                                     Autora: Adriana Comán

" Un Docente Tutor Santiagueño Particular"

..."El párroco había hecho la carrera de medicina y cirugía en Salamanca, 

pero ingresó en el seminario sin graduarse, y hasta el alcalde sabía 

que su autopsia carecía de valor legal. 

Sin embargo hizo cumplir la orden"...
Gabriel G. Márquez 

  Alfredo, hombre común, administrativo de la vida:

-Para esto ya es tarde, estamos fuera de horario, nadie más me va a joder la vida, estoy cubierto en mis tareas diarias- y continúa con todas las frases típicas de un ser renacuajo, casi sin existencia definida, que no ha logrado salir del estanque y que por esas coincidencias familiares de la vida pertenece al club de los trabajadores públicos. Siempre en tono amenazante  y a la defensiva no se ha percatado del terror que habita en su rostro y que está atrapado  en un gran estambre de hilo del que no podrá salir, pero sí mirar a través, por entre los hilos, el mundo. Cuestión que no es igual en su compañero de tareas el Profesor Gustavo.

   -¡Aflojá campeón, la vida pasa y te estás poniendo viejo de tanto renegar !- exhortaba Gustavo.

   -Gustavo, pero ¿si alguien me caga en el laburo? Si son hijos de puta, yo soy hijo de puta y medio ¿Me entiendes?

    -¡No, Alfredo! ¿Quién te va a perjudicar? Si vos ya estás perjudicado para todo el viaje campeón. Sos administrativo público docente sin tener título docente , si se te acaba esto te mueres de hambre. Sos un botón de la rectora, no sirves ni para conservar tu fuente de trabajo. Sos el sicario de los que sí somos docentes, sos un texto mal redactado y la verdad es que no puedo decírtelo, tengo que meditarlo para mis adentros y que rebote en mi conciencia. 

    -Tomá un mate Alfredo y tranquilizate, no pasa nada- Son las vergonzosas palabras que treparon por mi boca, que consumen día a día mi dignidad con el sólo propósito de estar seis horas en una falsa tranquilidad conviviendo con la esquizofrenia de Alfredo. 

        Este relato pertenece al diario de un docente itinerante que hace patria en la ruralidad de nuestro monte santiagueño. Que abre la escuela de lunes a viernes a las 13.30 horas para sus alumnos, con frío o con el imponente sol, y cierra la jornada con el arriado de la bandera de la nación y de la provincia a las 17:45 horas. Que transita treinta kilómetros de camino de tierra y monte sin ninguna alma que lo acompañe hasta la ruta donde se pierde como un fantasma.

       Sin más que notificar firma al pie el docente tutor Gustavo Rivas, 

siendo el día Viernes 9 de Agosto de 2013.

Autora: Adriana Comán  

"La Reina"

..." Democracia: es una superstición muy difundida,

un abuso  de la estadística"...

J. L. Borges 

  Se impone la democracia con cifras estadísticas que la condecoran como la reina de las formas de gobierno. Ella está ahí, sentada, nos guiña un ojo, sonríe cuidadosamente, apenas agita su mano al saludar, sabe que de su bastón se desprende la libertad que, en cierto modo, nos encarcela y nos quedamos con el espíritu amoratado sin cuestionar opciones porque fueron los  signos algebraicos los que la catapultaron. Ellos no se equivocan y encierran a los hechos y a la palabras en la villa donde está la plebe adormecida por la ignorancia como monos con cocos intentando definir la semántica de los números. 

                                                                                                                          22/10/13

                                  Autora: Adriana Comán 

"Nube Mítica"

   El interior santiagueño tiene algo de misterio, de magia, de embrujo, el que entra allí queda engualichao con su belleza mítica. Julián entró con su auto, en medio del polvillo llegó como en una nube a jugar un partido de fútbol, era el campeonato que organizaba la dueña del Gauchito Gil, el santo de los pobres, de los marginados, de los olvidados, de los desamparados. Aquella mujer sencilla era el centro de la tierra en el lugar, ella hilaba la vida institucional, religiosa, deportiva y política de la zona. Después del campeonato, que reunía a todos los paisanos se venía la fiesta del Gaucho, con asado, buen vino y empanadas; y los fieles tenían que ofrendar cigarro al Santo Colorado. Cualquier ser, extraño a esta parte de la historia que corre paralela con el enorme progreso santiagueño tenía que llegar por la casa de la Esther, probar los mates y el chipaco de la doña; ella sabrá si aprobar o no la propuesta. En cuanto al Santo, vete dejándole unos puchos porque es milagroso, él te protegerá en tu regreso y conversará con la Esther si has de volver.

   El Gauchito cuida todo el lugar, está siempre para el pueblo, aunque nadie se acuerde de esta gente de enorme corazón, paciencia y hospitalidad; a pesar de que los recuerden exclusivamente para las campañas electorales en las que mandan colectivos a arriarlos, ese será el momento del Gaucho Rojo  para  fumarse los cigarros, aplacar  los nervios y de entre medio de los goles proteger a su tropa. 

Autora: Adriana Comán 

"La visión por detrás"

     Los ojos seguían sus pasos, lo vigilaban todo, sabían todo, eran los omniscientes o el heterodiegético de esta historia.
     Ellos caminaban junto al laberinto cotidiano del ser, advertían cada milésima de segundo y hacían un planeamiento metafísico sobre la rutina del viaje. Lo que no pudieron prever los lóbulos oculares en cuestión, fue la caja física donde estaban depositados y que eran manipulados por el loco idealista que les enseñaba sobre que o quien fijar la atención: la subjetividad humana llamada corazón.

Autora: Adriana Comán 

" Seducido por la Sirena"

    Aún cuando Octavio fingió no haber escuchado el canto desaforado de la mujer, que incluía aleteo de manos y gestos gelatinosos en cámara lenta.
    Lucía insistió, fue por más: primero un zamarreo, luego un estruendoso cachetaso y finalmente una patada en el trasero. Nada seductor para una dama.

             -¡Qué patético que sigas aquí desgraciado infeliz!-, era el estribillo de Lucía.

    A Octavio nada de esto le aterraba, es más lo seducía convivir con ese canto del que se había enamorado hace veinticinco años atrás. 

                                                  Autora: Adriana Comán. 

"Metáfora"

¿Cómo sería caminar en el aire?,

¿Sería poético o catastrófico?,

¿Estaríamos soñando o estaríamos sin suelo?

¿Tendríamos una meta  o sólo un lugar a dónde llegar?

¿Serían motivaciones los objetivos alcanzados o triunfos ajenos?

¿Estaríamos viviendo en una metáfora o seríamos la alegoría del poder de la mujer caníbal? 

  Estamos en una pieza a oscuras, siento el dolor de los torturados que atraviesan las paredes, el hilo al que estamos sujetos nos tira de cuando en cuando, la anestesia es profunda. Los dictadores se han retirado y los derechos humanos son enfermeros que vienen a sedarnos.

   El estómago se seca, los intestinos paralizados ¡¿Las neuronas?! 

   ¿Acaso no estamos caminando en el aire? 

Autora: Adriana Comán.

VÓMITO XERÓFILO

Los kilómetros pasan, en un abrir y cerrar de ojos se llega al 1.181, número extraño, indescifrable, mítico.    

    Ese número indica el ingreso al pasado, la máquina del tiempo se enciende en esta misteriosa cifra numérica, las personas de este sitio presentan características prehistóricas, el modo de vida es diferente ¿celulares, hornallas, televisión plasma, internet, facebook? ¡No! No existe en este mundo de tierra y monte.     

    Los habitantes se levantan con el canto de los gallos y se van a dormir cuando cae la oración, cuando se esconde el sol.

    Lucía se aproxima al 1.181, debe romper las barreras históricas, temporo-espaciales para entrar, desafiar al huayra que está custodiando la puerta; el monte no la deja entrar, los caminos en serrucho parecen haber sido construidos por el mismísimo almamula o algún grifo santiagueño, entre las pruebas de ingreso a este submundo se halla el canto de las ánimas. Las tunas revientan del enojo, las víboras se enroscan del miedo, el monte se siente invadido, el futuro o las postmodernidad citadina de Lucía contaminará el lugar, por eso cuando ella decide volver a la cadena de la historia y restaurar el presente agrietado, el monte la escupe en un vómito xerófilo la devuelve a la ruta  de regreso.

                                                                                    Autora:  Adriana Comán

"TRIUNFO ALGEBRAICO"

Aquí, en Latinoamérica, no se ha muerto nadie.

Aquí, no morirá el futuro.

Aquí, en Argentina, están las generaciones perdidas sin identidad. Recuperamos la conciencia, triunfamos con saber una cifra numérica: treinta mil, que nos indica cuántas salchichas se ha comido el lobo, la algarabía es inmensa aunque el animal sigue con hambre. 

                                                                              Autora: Adriana Comán.